Duermo, como lo hacen los chiquillos inocentes,
con la música mansa de tambores y güiras,
con el vaivén rítmico de los brazos de la luna
y el respiro persistente y tibio del aliento
de cientos de ángeles guardianes de mis sueños.
Siento, como las abejas sienten el poder del polen,
entre aromas de rosas, claveles, azucenas y jazmines,
entre la corriente rupestre y fresca de la primavera
y las inaugurales noches intocables del invierno,
buscando indemnizar deseos y revelar confusiones.
Despierto, como despiertan las trémulas olas del mar
al precipitarse contra la roca dura e inmóvil de la costa,
consciente, cada vez más, de la realidad en que vivo,
observando el torbellino del millar de mis anhelos,
cubriendo en conocimiento, análisis y método, mí respiro.
Vivo, como viven las insubordinadas aves en el cielo,
libres de los pesares auto-inducidos de las cargas impuestas
por ignorancia, por los que no saben cómo vive mi gente.
Libre de ser lo que soy; dueño de mi presente, pasado y futuro.
Soy un pensamiento agitado encerrado en una burbuja a punto de detonar.